Un himno para el Apocalipsis

Me he vuelto adicto a esta canción...

Creo que la letra se expresa mejor que cualquier cosa que pudiera decir.


2055 - Nach Scratch (con Lesk y Madnass)

Dos... Cero... Cinco... Cinco...

Siento mi mundo llorar, no quiere explotar,
se acerca el final de los días.
Alma destructora, es la hora,
2055, el planeta se evapora.
Siento mi mundo llorar, no quiere explotar,
se acerca el final de los días.
El tiempo nos come, nos rompe,
2055, nuestra tierra en hecatombe.

Mi pensamiento se dispara cual bala que viaja ardiendo
hacia otro tiempo, futuro incierto
(¡lo estaís viendo!).
50 años más allá y dónde va la humanidad
a punto de estallar, queremos curas de humildad.
2055: expolios, monopolios,petróleo, territorios partidos
(¡culpad al odio!),
laboratorios donde se clonan soldados,
manicomios colapsados, epidemias y microbios,
tribunales virtuales que sentencian sin clemencia
contra toda resistencia al poder establecido,
satélites vigilan desde el cielo como águilas,
son máquinas qué saben en que mierda andais metidos.
Mantente en vilo, no escaparás a sus garras.
Ponen chips en nuestras nucas como códigos de barras.
Mendigos se liquidan por insecticida, ¡clamad!,
unos mueren sin comida y otros por obesidad.
Ciudad sin identidad mata por una moneda
y tras el toque de queda solo espera la humadera ya.
Nueva era, regenera tu organismo,
cirugía y energía al servicio de los mismos.
Cataclismos, maremotos, continentes rotos por seísmos,
tras diez cumbres en Kioto y no hay acuerdo,
el mundo ha muerto porque se extinguen las especies y los bosques son desiertos.
Psicosis en Metrópolis, ¡tú también caerás!
El agua es cara, en cada cara hay una máscara de gas.
Informática, robótica, razón artificial,
Desde mi bola de cristalveo este nuevo orden mundial
y observo como este rey mono en un trono impone,
el ciclo natural se rompe y se descompone.
Glaciaciones que amenazan con cubrir la tierra.
2055: año de miseria y guerra.

Soy un ladrón, le robé la máquina a Michael J. Fox
y bajé con máscara porque el aire me sabe a aerosol.
Bopal recuerda su atmósfera fría, me calenté con un vaso con 96º de alcohol.
Juguemos de hobby al Risk.
La moda es la revolución de un país,
o se nace con balón o con "UZI".
Disparo a la crisis, insistir lógico y no gusta,
buscan mi eliminación como si fuera chusta.
Escupo mermelada sintetizada,
2055, aquí se considera un manjar.
Del deporte, ni hablar:
Indurain subiría sin respirar veinte veces la Marmolada.
Ya no se hace falta solarium, quema un día nublado,
este calor odia el termómetro en su intermedio.
La religión está lejos de extinguirse;
dime, ¿qué vas a hacer si te regalan fe en un huevo kinder?
Para los niños un algodón de azúcar frito con ketamina,
vienen con imaginaciónen en sus vitrinas.
La economía solo es degustada como caviar
en dosis pequeñas, nunca elevada, para variar.
Se mezclan ideas con fantasías, un entrenamiento
al Warhammer para los hijos del enfrentamiento.
Aquí se lleva la política "aderezá" con Islam
(van a hacer estallar Long Island),
(el cielo bajo un imán).
Luce el sol negro, el desierto de Gobi
hace frontera con mi cuaderno y la tapa del boli.
Se abre y deja escapar la tinta hasta el mar,
que se adhiere a un submarino de la tercera guerra mundial.
Flota con rabia la furia, el bulling del colegio parece normal
y aparece El Sahara en vez del sentimiento, la tierra pasa del verde al ocre,
se llega al tope, salen zombies de los graffities del Cope.


2055: es el caos infinito, reina el delito,
suenan sirenas, disparos y gritos.
Evito en lo posible el exterior, las condiciones son extremas,
el oxígeno envenena y el sol quema.
Sistemas informáticos programan cada vida,
nuevos virus triplican las víctimas del sida.
(Miedo a atentados suicidas)
(nadie sale de su hogar),
Atocha y Manhattan dieron paso al Vaticano y Trafalgar Square.
El mar cubrió países enteros debido al deshielo,
más de mil especies animales se extinguieron.
Sesenta grados de día, de noche treinta bajo cero,
hace tiempo que es ácido el sabor del llanto del cielo.
Temblores de suelo desolan regiones cada hora,
un tsunami por semana el litoral devora,
el Átlantico llega ahora hasta Arizona
y en lugar de flora hay dunas a lo largo del cauce del Amazonas.
Ya no hay zonas libres de la contaminación,
ni tan siquiera las cumbres del Himalaya,
París hoy es un campo de batalla,
el crudo cubre cada playa,
no queda ningún volcán que no haya entrado en erupción.
En la población se ven malformaciones físicas,
la causa: escapes en centrales nucleales térmicas.
El polo opuesto: fábricas de bebés,
perfección bajo elección con una previa manipulación genética.
La comida es sintética,
el consumo de agua es limitado,
la atención médica es privilegio privado,
el delito es castigado con la pena capital,
uno decada tres adultos sufre Alzheimer gracias al cristal.
Es el final de nuestros días de agonía,
ya nadie confía en encontrar salidas a esta crisis.
Los oasis de esperanza son sólo pura utopía.
¡Sed bienvenidos al principio del Apocalipsis!

Siento mi mundo llorar, no quiere explotar,
se acerca el final de los días.
Alma destructora, es la hora,
2055, el planeta se evapora.
Siento mi mundo llorar, no quiere explotar,
se acerca el final de los días.
El tiempo nos come, nos rompe,
2055, nuestra tierra en hecatombe.


Podéis escucharlo vía Youtube

Esta puta mierda de mundo en el que vivimos

Advertencia: si vas a leer esto te recuerdo que vas a leer reseñas de noticias nada agradables, tristemente protagonizadas por menores.

9 de Mayo (1997)

Cinco niños de entre 9 y 10 años violan a una compañera de clase de su edad

Scotland Yard investiga la supuesta violación de una niña de nueve años por parte de cinco de sus compañeros de clase, ocurrida el martes pasado durante el recreo de mediodía en una escuela primaria de Shepherds Bush, un barrio del oeste de Londres.

13 de Julio (2004)

Condenan a un menor de 14 años que violó a una niña de 13 en Orihuela

El niño de 14 años que violó y asesinó a Shila, una pequeña de 13, en la localidad alicantina de Orihuela ha sido condenado a 12 años de internamiento en régimen cerrado por el juzgado de menores número 2 de Alicante, pero sólo cumplirá cuatro, seguidos de tres años de libertad vigilada, pues así lo estipula la vigente Ley del Menor. Los hechos ocurrieron el pasado 2 de abril en la urbanización Playa Flamenca de la costa de Orihuela, cuando la joven se encontró con el condenado, compañero de su instituto, quien la abordó y empleó "la fuerza necesaria para arrastrarla" hasta un descampado, detrás de una nave de material de construcción. Una vez que la trasladó a ese lugar, el menor le bajó los pantalones y la ropa interior y, tras ponerse un preservativo, la violó en dos ocasiones anal y vaginalmente. Entre los hechos probados consta que la menor había tratado de defenderse y que, por ello, sufrió varios hematomas en varios sitios del cuerpo. Cuando la menor se quedó sin fuerzas, el agresor "la cogió del cuello con las manos y la estranguló causándole la muerte" para, posteriormente, arrastrarla unos metros y colocarla bajo un sofá. El juez indica que después, cuando paseaba a su perro, se acordó de que había dejado el preservativo junto al cadáver por lo que, con el fin de destruir dicha prueba, regresó al lugar aunque no logró hallarlo. Los especialistas pusieron de relieve con este hecho la "sangre fría" del menor, que le permitió sacar a su perro poco después de cometer el crimen.

20 de Noviembre (2006)

Piden 4 años de internamiento para seis menores acusados de homicidio en grado de tentativa por agresiones en Pamplona

Los sucesos tuvieron lugar en la madrugada del sábado 22 al domingo 23 de julio. Según el relato del fiscal, los acusados, nacidos entre 1989 y 1990, se encontraban sentados en un banco de la zona de patinaje de la Taconera cuando se dirigieron a un chico y una chica que caminaban juntos por el lugar. En concreto, uno de los menores pidió un cigarrillo a la joven, a lo que esta replicó que no tenía. Entonces, los menores comenzaron a "mofarse" de ella, ante lo que el novio de ella se dirigió a ellos con la mirada y en respuesta todo el grupo fue hacia él y uno de los menores le propinó un puñetazo después de decirle "tú que miras hijo de puta". Según el relato del fiscal, a continuación, los menores acusados le rodearon y empezaron a golpearle con patadas y puñetazos haciéndole caer al suelo, donde continuaron golpeándole, hasta que la víctima consiguió levantarse y salió corriendo hacia la avenida de Barañáin. No obstante, sus agresores le persiguieron y le dieron caza en la zona de Civican, donde volvieron a emprendarla contra él. Volvió a escapar la víctima en dirección a la calle Monasterio de Tulebras, donde la volvieron a arrojar al suelo y uno de los menores le clavó un cuchillo.

5 de Julio (2007)

Turco de siete años violó a su compañera de clase

El culpable, Tarek le introdujo el dedo en la vagina a la niña mientras sus cuatro compinches la mantenían sujeta. En una hora libre, los niños estaban en el patio, cuando la maestra fue a buscarlos, vio lo que estaba ocurriendo.

9 de Enero (2008)

Un grupo de 20 menores dan una paliza a una mujer en Medina del campo y lo graban con el móvilU

na veintena de menores han apaleado a una mujer de 43 años en Medina del Campo (Valladolid) y lo han grabado con un teléfono móvil. A su vez, una cámara de seguridad del ayuntamiento ha captado a los supuestos agresores cuando huían, según han informado fuentes policiales. Los hechos ocurrieron la noche del pasado día 7, cuando la víctima, P.F.H., oyó fuertes golpes en la puerta trasera de su domicilio. "Salí y recriminé la actitud que estaban tomando y una chica me dijo que hacían lo que les daba la gana y fue cuando la llamé payasa y me metí para dentro", ha relatado la víctima. Posteriormente volvieron a golpear la puerta delantera del domicilio y la mujer volvió a salir a la calle y de nuevo volvió a recriminar la actitud de los jóvenes. "Fue cuando en la calle me rodearon, eran más de 20 chicos, y me llevaron hasta la escalera del juzgado donde empezaron a pegarme tortazos, insultarme y reírse de mí". Varios menores le pegaron por turnos y cada uno de ellos le decía que no se iba a atrever a responder a la agresión porque eran menores. "Mira a ver quién pega mejor de todos y a ver si te atreves a responder, porque somos menores", ha agregado P.F.H. al explicar qué le dijeron los agresores. Uno de los jóvenes grabó el suceso por el teléfono móvil, según supone la víctima, en función de que oyó a uno de los agresores hablar con otro que le respondió con la frase: "Claro que lo estoy grabando, no te jode". La agredida ha expresado su temor a que, además de haber sufrido daños físicos, los autores puedan colgar lo sucedido en internet.

12 de Marzo (2008)

5 menores matan de una paliza a una joven Gótica en Inglaterra

El principal agresor del grupo, un joven de 15 años, “golpeó hasta la muerte a la joven porque vestía al estilo gótico”. Al parecer la joven que iba acompañada de su pareja en el momento de la agresión fue asesinada por haber tratado de interceder ante los ataques a los que estaba siendo sometida su pareja. La violencia de la agresión por parte de los menores fue tal que en un primer reconocimiento los paramédicos no podían determinar el género de la chica.

12 de Junio (2008)

Cinco niños violan a una niña de seis años en el colegio

Cinco niños de entre seis y siete años han violado con útiles escolares a una niña de cinco años en una escuela de un municipio rural de Huimilpan, en el centro de México. cuatro de los cuales la sometieron y otro la violó diversos objetos.

2 de Julio (2008)

Una niña de 6 años fue violada por dos alumnos de 11 y 13 años

El aberrante hecho ocurrió en Escuela Nº 4 de Villa Verde. La madre de la niña, que cursa el primer grado, denunció que su hija fue violada en el baño del colegio y dijo que la pequeña conoce la identidad de los menores. Increíblemente la causa aún no llegó a un Juzgado de Menores.

1 de Octubre (2008)

Los menores consumen "cada vez más" pornografía infantil

El Defensor del Menor de la Comunidad de Madrid, Arturo Canalda, manifestó este miércoles que los menores consumen "cada vez más" pornografía infantil y abogó por una correcta utilización de los medios tecnológicos y por la implicación de los padres. Agentes de la Policía Nacional han detenido a 121 personas en la que se considera "la mayor operación realizada hasta la fecha" en nuestro país contra la pornografía infantil en internet. Entre los detenidos, cuya franja de edad es muy amplia, hay menores, según informó este miércoles la Policía Nacional.

31 de Octubre (2008)

Educación abre un expediente sobre el presunto intento de violación de un menor a unas compañeras

La Delegación provincial de Educación de la Junta en Huelva ha abierto un expediente y está estudiando el caso del presunto intento de violación de un menor de 12 años a tres alumnas de 5 años de su mismo centro escolar, el Río Piedras de la localidad de Lepe (Huelva). El mismo menor fue acusado el pasado 11 de enero de intentar violar a una niña de 4 años en una calle cercana a las viviendas de ambos, en una urbanización del extrarradio de la localidad onubense.


2 de Noviembre (2008)

Dos menores degüellan a una niña de 14 años en Ripollet

Los Mossos d'Esquadra detuvieron ayer por la tarde a dos menores acusados de degollar y golpear en la cara hasta la muerte a una niña de 14 años a la que conocían del barrio y cuyo cuerpo moribundo encontró el viernes a última hora de la noche un vecino de Ripollet (Vallès Occidental). La víctima vivía a solo tres calles del descampado en el que fue asesinada, no muy lejos de la comisaría de la policía autonómica de la población. Poco después de la medianoche los dos amigos llamaron al interfono de la casa de la chica y le pidieron que bajara a la calle. Lo hizo confiada, en zapatillas de ir por casa. Los tres pasearon hasta el descampado o quizá la obligaron a que los acompañara. Discutieron. Uno de ellos realizó un único y profundo corte en el cuello que seccionó la yugular. Empezó a perder sangre pero no cesó la agresión. Tomaron un palo y la golpearon sucesivamente en la cara y la cabeza. La abandonaron cuando aún vivía.


Tres menores queman y matan a un hombre en su casa para grabarlo en el móvil.

El juez ha ordenado su internamiento en un centro de menores. Son tres adolescentes varones, de entre 15 y 16 años, y una chica de 18.  Los implicados podrían haberle agredido en anteriores ocasiones.

El titular del Juzgado de Menores de Córdoba ha decretado, como medida cautelar, el internamiento en un Centro de Reforma para Menores de tres adolescentes de entre 15 y 16 años, a los que imputa la muerte de un hombre de 43 años al incendiar su casa en Lucena (Córdoba). La principal hipótesis que se baraja en la investigación policial es que los detenidos acudieron a la casa del fallecido para grabar el suceso y exhibir las imágenes por internet. Al parecer, el grupo se encontraba con frecuencia con la víctima, a la que en varias ocasiones le habrían pegado palizas que grabaron con móviles. Por ello, la Policía busca pruebas en los ordenadores y en los móviles de los arrestados.



Decidme si no es para coger la escopeta y liarte a tiros. Joder, cómo me enferman estas cosas. 

En defensa del kubotan

Interior ha lanzado una circular para regular el uso del kubotan, que resumiré brevemente: antes era legal (acepto el término alegal) y ahora es ilegal.

Lo estúpido es intentar demonizar éste instrumento creando una legislación restrictiva para ello. Si el problema es que un civil, o ya puestos, un miembro de los cuerpos de seguridad, lleve un kubotan, la solución es ridículamente insultante: una linternita portátil de metal, o incluso más simple, que un tío que trabaje el metal te haga una barra roma, de aluminio, de quince centímetros, y que demuestren que llevas encima un kubotan. Por el amor de dios, un simple bolígrafo bic sirve para realizar la mayoría de maniobras que se pueden hacer con un kubotan. Un bolígrafo metálico es un kubotan muy doloroso. Leches, hay técnicas de kubotan que se pueden hacer con una revista enrollada. ¿Deben requisarme de forma preventiva los bolígrafos, linternas, pinceles, termómetros, lapiceros o revistas que porte encima, para evitar aplique las técnicas de autodefensa que un profesor titulado me ha enseñado? ¿Y las técnicas de kubotan que es posible hacer con los dedos? ¿Piensan prohibirme que lleve mis dedos a la calle?

Hay un problema en todo esto, sobre todo, o casi en exclusiva referente al ámbito policial, y es cómo tratar el problema de las reducciones y me tomaré la libertad de basarme en las palabras previas de un agente de seguridad para explicarlo. Si te ves obligado a reducir con las manos, obligado a la lucha, es muy probable que se produzcan lesiones en cualquiera de las dos direcciones (detenido y agente). Se podría utilizar una defensa, como el bastón extensible, pero el riesgo de lesión para el reducido todavía existe. Los espráis de defensa son vulnerables al viento, y no siempre resultan efectivos. Quedarían los reductores eléctricos (como los Táser), pero que levante la mano quien piense que no serían pésimamente vistos, eso en el caso de que permitieran usarlos.

¿Y el caso civil? En el caso de que resulte agredido, ¿no puedo utilizar el kubotan para mi defensa? ¿Tengo que reducir al agresor a ostia limpia, procurando en el proceso no incurrir en delito de agresión? ¿Bastará si le rompo el brazo retorciéndoselo? ¿Todo este rollo por un cilindro de metal o plástico que es más seguro que reventar bocas a puño limpio?

Habían dicho aquellos okupas de la famosa polémica que llevarían todos su kubotan, “ese inquietante cilindro”, “de aspecto siniestro”, como matizan algunos informativos, a la próxima manifestación, con evidente ánimo de usarlo. Sólo que a mí me gustaría matizar que incluso su variante persuader (punta ojival, tipo punzón), salvo que te lo metan por un ojo (el kubotan romo exactamente lo mismo) y para eso un bolígrafo es igual de efectivo, resulta bastante inútil sin entrenamiento.

Yo rompo una lanza para que una persona pueda utilizar un kubotan como instrumento de autodefensa, y mucho más para que los cuerpos de seguridad del estado puedan emplearlo, aunque se necesite una nueva regulación. Que pidan un registro, que necesites hacer un curso titulado para emplearlo, que te exijan un determinado cinturón en artes marciales. Pero que no me jodan, haciendo que sea más fácil echar mano a la chirla, que a un puto palo de plástico. Así que aunque no vaya a tener ninguna relevancia, aunque no vayan a hacerme caso, hoy escribo esto.

Defendiendo mi kubotan.

A tomar por culo la puta escalera de los cojones

Crisis de alimentos en el Tercer Mundo.
Explosivo aumento del consumo de drogas.
Una crisis económica mundial que se agrava.
El mundo árabe convertido en un avispero.
El primer gran mazazo del cambio climático a la vuelta de la esquina.
Una Iglesia desfasada.
El protocolo de Kyoto pasado por el forro de los cojones.
Un Papa que se niega a condenar los actos de la Camorra.
Izquierda y derecha gastando saliva.
Un palurdo de 71 años para presidente de la primera potencia mundial.
China saliéndose de madre.
Islandia en bancarrota. Inglaterra congelando sus activos.
Las petroleras haciendo lo que le sale de los huevos…

No sigo, que me enveneno. Y el insomnio ya me pone de mal humor.

La más bella historia de amor

Cuando uno lee cosas como ésta, se le devuelve la fe en el ser humano:

“Hace 43 años, en Winchester (Massachusetts, U.S.A.), nació Rick Hoyt. El parto se complicó y Rick sufrió daños irreparables en el cerebro al estrangularse con el cordón umbilical. Los médicos aconsejaron a los padres que, pasados unos meses, abandonaran al niño en cualquier institución benéfica pues el resto de su vida iba a ser un vegetal, sin control de sus miembros, sin capacidad de habla y sin posibilidad de recuparación alguna.

Los padres, Dick y Judy, por el contrario, se propusieron que su hijo viviera una vida "lo más normal posible" dentro de sus limitaciones. Y ello fue dando sus frutos. Pronto comprobaron que el niño les seguía con la mirada y, más tarde, que se reía obedeciendo a ciertos estímulos. Cuando Dick cumplió 11 años, sus padres le llevaron al departemento de ingeniería de la Universidad de Tufts en busca de algún artilugio para facilitarle la vida o una posible comunicación. Pese a las reticencias iniciales -les aseguraron que "nada sucede en ése cerebro"-, Dick pidió que contaran un chiste a su hijo. Tras él, Rick se rió y con ello tiró por tierra las premisas de los investigadores universitarios. Diseñaron entonces una computadora que Rick controla con leves movimientos de su cabeza. Por fin pudo comunicarse. Sus primeras palabras, llenas de sentido del humor -una lección más- fueron "Go Bruns!", un grito de ánimo para un equipo de Hockey.

Rick, incluso, empezó a asistir al colegio. Cuando un compañero de clase sufrió un accidente de automóvil que le dejó tetrapléjico, el colegio organizó una carrera para recoger fondos. Rick escribió a su padre: "Papá, quiero participar en la carrera". Su padre, de hábitos más que sedentarios -se autodefinía como "un jugador de poker"-, se vio sorprendido pero no quiso contrariar a su hijo. Nunca había corrido más allá de una milla... ¿sería capaz de empujar la silla de Rick durante cinco millas? Había que intentarlo.

Unos días después declaró: "Tras la carrera fui yo el incapacitado... ¡estuve dolorido más de dos semanas!". Sin embargo ese día cambió la vida de ambos. Rick escribió a su padre: "Papá, cuando estábamos corriendo me parecía que yo no era un incapacitado..." Y fue todo lo que Dick necesitó para obsesionarse con intentar que su hijo experimentase esa sensación tan frecuentemente como pudiera.

Aunque al inicio no eran admitidos "oficialmente" en ninguna carrera -eran dos corredores y una sola silla de ruedas-, ellos corrían igualmente. Incluso varias Marathon. Al pasar el tiempo alguien le propuso a Dick que participaran en un triatlon. Para esta prueba no sólo bastaba con correr empujando una silla de ruedas, había también que pedalear y nadar... y con un hijo a cuestas.

En la actualidad el "Team Hoyt", como son conocidos, ha completado 212 triatlones (3,8 km. de natación, 180 km. de bicicleta y una Marathon, 42,195 km.), incluyendo 15 competiciones "Iron-Man" en Hawai, y siempre a un alto nivel. En 1992 lograron completar una de sus Marathon en 2 horas y 40 minutos, a sólo 35 minutos del record mundial. Este año, han terminado la Marathon de Boston en el puesto 5.083 de un total de 20.000 participantes. Recordemos que Dick tiene 65 años y su hijo Rick 43.

Para Dick, ver la cara de alegría de su hijo y que, por algún instante, le pueda ayudar a sobrellevar su minusvalía, es la motivación que necesita para tan descomunal esfuerzo. Actualmente, además de participar en variadas pruebas los fines de semana, se dedican a dar charlas y conferencias por todo el país. Promocionan también su propia Asociación para la ayuda e integración de los discapacitados en la vida diaria (visitadla aquí). Dick tiene su propio apartamento y trabaja en Boston. El pasado día del padre, Rick invitó a su padre a una cena y en ella le transmitió el regalo que le hubiera gustado darle pero que nunca podrá comprar: "La cosa que más quiero en el mundo", escribió Dick, "es que mi padre se sentara en mi silla y yo le empujara aunque sólo fuese una vez..."

Vía: A saltos


Yo no tengo palabras. Esto me ha superado.

Os dejo aquí algunos vídeos de la extraordinaria pareja. Os recomiendo montones de pañuelos.

Fighting Women

Soy un firme creyente de las bondades de practicar artes marciales: aumenta tu disciplina y tu autoestima, reduce el estrés, es una actividad entretenida, habitualmente el ambiente es de camaradería y además, aumenta tu seguridad. Me parece positivo, además, que en el mismo grupo de practicantes se encuentren hombres y mujeres, refuerza la idea de que el Arte es para todos. La defensa personal de las mujeres es un tema caliente ahora que las agresiones se disparan, y me parece estupendo que una mujer pueda defenderse de un maltratador, un borracho o un violador. Desde aquí, recomendaría a cualquier mujer que no se sintiera segura que se animara a dar el paso.

Como yo, otros piensan lo mismo, y el negocio estaba ahí: se trata de la creación de la Defensa Personal femenina o, más correctamente, Sistemas de Autodefensa Femeninos. No voy a hablar acerca de si la creación de sistemas de autodefensa únicamente femeninos es una buena o una mala idea, pero diré que aquellos que he visto dejan bastante que desear contra una agresión realizada por una persona con un mínimo de experiencia en la defensa personal. Es cierto que ante una agresión violenta, pocos agresores se esperan que una mujer se defienda contundentemente, pero no me creo que una bofetada tumbe a un agresor ni que una palmada de mano abierta en el muslo sirva para mucho contra una estrangulación – estos dos movimientos los he visto en una demostración de un estilo para la autodefensa femenina – y esto me hace pensar que la mejor opción siguen siendo los sistemas de defensa ya existentes.

Arrastrar a un hombre corpulento al suelo tirándole de uno de sus brazos no es tan sencillo como lo pintan algunos estilos. Es más, seguramente el hombre tensará el brazo, éste no se moverá, él no se irá al suelo y la mujer tendrá toda su guardia abierta. Tampoco puedes esperar terminar una pelea a base de bofetadas, por muy vejatorias y por muy sorprendido que dejen a uno. No nos olvidemos de la capacidad de los atemis (golpes) para aflojar la fuerza de una persona: codos y rodillas son armas contundentes. Cuando en las clases de jiujitsu efectuamos técnicas de defensa personal, cualquier defensa ante un agarre o una embestida incluye un golpe seco al adversario para aflojar su presa u obligarle a cubrirse antes de intentar presarle o proyectarle.

Tampoco puedes contar con que llevarás ropa cómoda y difícil de agarrar y calzado deportivo si se produce una agresión o una situación violenta. Es probable que lleves tacones, o un traje de chaqueta, o sandalias o… Y conste, que los tacones bien utilizados pueden ser armas terroríficas. Y por favor… barrer la pierna de una persona que esté con los dos pies apoyados en el suelo sin ningún tipo de desequilibrio previo es arriesgarte a lesionarte tú mismo.

Yo no soy un peso pluma. Incluso compañeros del dojo de mayor cinturón que yo encuentran difícil tirarme al suelo o mantenerme inmovilizado. Kaede no es capaz de proyectarme con un harai-goshi, y es una de las proyecciones más duras que realizamos; Laura no es capaz siquiera de moverme, y es una artista de la defensa personal; ¿acaso es tan fácil para una mujer de 55 kg proyectarme encima de su hombro, como un conocido estilo de defensa femenina asegura en sus exhibiciones? ¿o que me puede derribar empujándome de un hombro, sin desequilibrarme primero? Y hay gente mucho más fuerte o pesada que yo. Los que conocéis a Berni, o a Juancho, ¿os imagináis a una mujer de complexión delgada tirando a alguno de ellos dos al suelo a base de empujar su tobillo con un pie haciendo fuerza contra el suelo con tu espalda?

Yo tampoco.

Hay algunos sistemas que aseguran que están diseñados para ser practicados por mujeres de cualquier edad y complexión, sin entrenamiento previo y con independencia de su forma física; pero luego hacen movimientos supuestamente “naturales” que presuponen una flexibilidad que pocas personas tienen, o que requieren de una gran cantidad de fuerza para hacerlos efectivos. Yo digo que ¡y un jamón! Las artes marciales requieren fuerza, agilidad y tono físico. Otra cuestión es que la práctica regular de las artes marciales te facilite mejorar tu tono muscular, tu agilidad o tu capacidad de reacción.

Es una lástima - y un peligro - la profusión de estilos de artes marciales incompletos, basados en ramalazos de otros estilos y con una base teórica aceptable, pero que promete el oro y el moro. No existe el arte marcial perfecta, existe el artista marcial perfecto y, entre la inmensa mayoría, no todos podemos serlo. Remarco que la expansión de estos estilos de dudosa efectividad y que prometen resultados en pocas horas de entrenamiento son un peligro. Un peligro, porque si algún día se ven en la necesidad de emplear esos conocimientos, comprobar por la vía dura que son incompletos, o inexactos, o descaradamente mentira, puede costar muy caro.

Sólo en una ciudad como Ourense podemos elegir entre boxeo, wu-shu, judo, karate, kick-boxing, lucha grecorromana, full-contact, capoeira, tae kwon do, haidong gumdo, hapkido, defensa policial, wing-tsu, escrima, jiujitsu… Ni que decir tiene la oferta que puede existir en una gran ciudad; yo seguiré apostando por el Jiu-jitsu - japonés- y por el Judo, por simple preferencia personal, pero habiendo tanto donde elegir, ¿para qué arriesgarse?

Y no me vale el argumento de que las artes marciales tradicionales no están pensadas para mujeres: ya sólo en jiujitsu, Sensei ha enseñado varias maniobras pensadas específicamente para una artista marcial femenina y he conocido mujeres artistas marciales de una gran variedad de estilos: Yolanda, de wu-shu, Kaede, que practica conmigo jiu-jitsu, Laura, de judo, Josune, de aikido, Estefanía, de karate, la hija del Maestro Lee, de Haidong Gumdo y Hapkido, Susi, de Boxeo, Carla, de Wing-Tsu, Arco, de savate, Elvira, de Kendo, Rina de Tai-chi y shinobijutsu…

Conste, que sé que en determinados lugares hacen seminarios de defensa personal para mujeres organizados por el ayuntamiento, la diputación o alguna entidad deportiva, donde les enseñan algunos truquitos como por ejemplo la correcta forma de soltar una muñeca que te han agarrado, como evitar que te abran las piernas, o qué punto de una rodilla es más vulnerable a un puntapié, pero casi todos los movimientos están tomados de artes marciales ya existentes (curiosamente, la casi totalidad se enseñan también en jiujitsu o en wu-shu / kung fu). Y seguro que acudir a uno o dos de estos cursillos no hace daño a nadie, y siempre es una base técnica a la que recurrir - mejor que nada -, pero yo recomendaría, nuevamente, a quien acuda a estos mini-cursillos, que elijan un arte marcial donde se encuentren cómodas y sobre todo, que les guste.

Seguro que alguien piensa que todo esto es una tontería y que una mujer haría mejor aprendiendo defensa personal femenina que las artes marciales que se practican en España. Que los estilos de defensa personal femenina son más efectivos que otros sistemas de combate ya anquilosados.

Que se lo cuenten a Rina, se meará de la risa.

Esos viejos fascistas

A pesar de llevar treinta y dos años en la tumba, Franco no está muerto. Como un mohoso fantasma, sigue teniendo algo que decir en esta España ajada y cainita. Que alguien me explique, sino, cómo aún tenemos en este país de mierda (léase con la entonación apropiada, ponga énfasis en lo de mierda) gente que se mata alegremente por tal o cual ideología desfasada, unos retrógrados prendehogueras con gritos de ¡Vaspaña! ¡Vaspaña! al son del Cara al Sol, y otros vándalos quemacristos con cualquier variante de ¡antifascista siempre!. No miento: he dicho que en mi país la gente se sigue matando por lo que el 29 de Diciembre de 1978 los españoles tratamos de soterrar; han pasado 30 años de democracia y parece que no hemos avanzado nada.

Oriana Fallaci dijo en una ocasión: “hay dos tipos de fascistas: los fascistas y los antifascistas”; tan controvertida frase se ha convertido en profética, pues ciertamente, si examinamos los métodos de unos y otros, no hay diferencia entre las pandillas de fascistas (o neonazis, o neofalangistas) y las de antifascistas (o antinazis): son todo la misma mierda extremista, violenta y radical, y esa violencia gratuita que tanto se ha achacado a la ultraderecha se repite, igual (o peor), en los antifas callejeros.

La realidad no puede negarse; de unos años a esta parte, España se ha visto inundada de una clase de pintorescos antifascistas que tienen una habilidad magistral para oponerse a todo aquello que no piense igual que ello y que por tanto se vuelve, instantáneamente, “facha”, un objetivo al que darle caza y enfrentar con violencia ruin y estrambótica. Y que de alguna forma ven fascistas por todas partes menos donde los hay. Que le cuenten a otro la milonga de que su única intención es defender al pueblo y limpiar España (o Galicia, o Cataluña, o Madrid, o su barrio) de malvados fachas; es un discursito que ya lanzaron otros antes y acabamos quemando gente atada a cruces o llevando a un grupo de niños a tomarse unas duchas en una cámara de gas.

Lo más irónico es que estas bandas antifascistas que se han apropiado de un término (sí, antifascista) con un pasado noble, están formadas por idiotas que en su vida han olido lo que es vivir el fascismo. Es muy fácil autoproclamarte antifascista detrás de un pasamontañas, con un bate de béisbol y apoyado por media docena de tarambanas de tu grupúsculo gritando consignas a la medianoche. Es tan irónico como esos tontos del bote que se proclaman anarquistas: es facilísimo proclamarte anarquista con quince años cuando vives con papá y mamá, que te dan paga semanal, te dan comida y cama gratis, te están pagando tu línea de internet y tu móvil de última generación, te han regalado un Ipod nuevo por tu cumpleaños y compras en tiendas de marca. Anarquista por mis cojones. Lo siento, no me puedo tomar en serio a un batiburrillo de mocosos que han convertido la figura del Ché Guevara en un artículo de merchandising.

Casi es para echar de menos a aquellos proclamados fascistas de finales de los años setenta y principios de los ochenta, engominados como los soldados de la Legión que aparecían en las fotos de la posguerra y rebelándose contra la democracia y la Constitución. Y digo que es para echarles de menos, porque en aquél tiempo al menos sabías quiénes eran los fósiles, los inadaptados, los imbéciles. Eran los que te hacían cantar el Cara al Sol para no llevarte dos ostias en la Plaza Mayor o los que iban a dejar flores haciendo el saludo falangista al Valle de los Caídos.

Hace tiempo leí en internet a un anónimo que escribió: “antifascistas somos todos los demócratas”. Estoy seguro que quien lo escribió no sale con un hacha a la calle, no boicotea manifestaciones, no pinta grafitis en las paredes de su calle ni le hace cortes de mangas a la policía. Pero probablemente sea más, mucho más antifascista que cualquiera de vosotros, antifascistas de palo que sois, en esencia, la misma mierda que la que decís combatir.

Elvira Lindo lo resumió muy bien en El País, escribiendo en su artículo Antifascistas: Si un viejo transeúnte de pasado antifascista se topa de pronto con una manifestación de estos nuevos defensores, a buen seguro que piensa, “Dios mío, ¿dónde está la policía?”




Dicho todo esto:

A pesar de que he citado a la Legión, soy el primero en decir que tengo amigos - buenos amigos - en la Legión: Chivu y Arantxa, sólo por nombrar a un par de ellos. No estoy insultando al cuerpo, pero es una realidad innegable que combatió con los Nacionales en la Guerra Civil Española.

No, no soy fascista ni de la ultraderecha. Muchas veces ni siquiera soy de la derecha, viendo que en España dicha ideología política sigue siendo la misma mierda que toda la política de mierda que hacemos en este país de mierda.

No, tampoco me gusta la mierda.

No, no soy republicano. Considero que a día de hoy es totalmente imposible efectuar en España una república que funcione. Es más, dudo que algún día España sea una república que funcione. No, no me vengan con cuentos chinos, la II República fue un desastre. Me encanta el sistema político inglés. Y adoro a Cromwell.

No, Franco no fue ninguna clase de héroe nacional. Fue un dictador que llegó al poder tras una Guerra Civil, que se aprovechó de una serie de circunstancias afortunadas que le facilitaron el camino y que contó con el apoyo de una camarilla de afines ideológicos y de una gran parte del pueblo español que le apoyó fanáticamente.

No, si los republicanos hubieran ganado la Guerra Civil las fosas no habrían estado menos vacías. Ambos bandos llenaron los cementerios. Ambos bandos se llenaron de demagógicos, mentirosos, asesinos, ratas, traidores, correveidiles, soplagaitas e hijos de la gran puta. Lo único que el bando republicano tenía a su favor es que la II República fue un gobierno legítimo y no un estado impuesto tras un Golpe de Estado.

Pero estoy seguro de que aún habrá alguien que me replique violentamente, con explicación o sin ella, con amenaza o prepotencia o mierda escupida o goteándole el colmillo. Sólo me queda decir que ante eso, me reafirmaré todavía más en lo que he escrito.

Esto, contra Franco, no pasaba.

Autolesión

El fenómeno no es nuevo, pero es desconocido debido a que quienes lo sufren sulen ocultarlo meticulosamente. Catherine McLoughlin, directora de Truth Hurts, afirma que, actualmente, se sabe tanto de la autolesión como de la anorexia hace veinte años. Y cada vez que se investiga más, parece que el fenómeno está más extendido de lo que se pensaba: las cifras no dejas de aumentar. Hasta el 10% de adolescentes y jóvenes se dejan llevar por este patrón de comportamiento destructivo, y hasta donde se sabe, el concepto de que es un método de llamar la atención o que sus víctimas son suicidas frustrados es profundamente erróneo en el comportamiento autoagresivo (que incluye en un alto número de casos, por ejemplo, el tratar de ocultar las heridas).

Para Linda Dunion, “la autolesión es una señal de dolor emocional y muchos de los que lo hacen lo describen como una forma de estar vivos”. Dañarse a uno mismo es una manera de vérselas con emociones muy intensas, una salida desesperada que, a algunas personas, les proporciona el alivio la mayoría suele encontrar en el llanto, o quizá al gritar. Pero tal vez estas personas han llorado (o gritado) tanto que ya no les proporciona ningún alivio. Algunas personas que se autolesionan se sienten tan enfadadas y agresivas que no pueden controlar sus emociones: tienen miedo de llegar a lastimar a alguien, así que vuelven su agresión hacia sí mismas buscando liberarse de la rabia que les invade, sin necesidad de causar daño a los demás.

No todos los autolesionadores se dedican a pasarse las noches cortándose las muñecas, aunque los cortes en los brazos suelen ser una de las prácticas más habituales. Sin embargo, un autolesionador también puede quemarse, morderse, golpearse a sí mismo o a objetos, pellizcarse, arrancarse piel, clavarse agujas y en general, cualquier práctica que a través del dolor le proporcione una salida a su ansiedad y una sensación de control, que normalmente no poseen. La gravedad de las heridas tampoco tiene relación con la profundidad de la angustia: una persona autolesionadora no está más desesperada porque se haga heridas más profundas o se inflija lesiones más graves.

Tampoco empieza con una flamante exhibición de cardenales, gritos y cicatrices. Muchas veces, empieza con un imple puñetazo a una pared o patada a una puerta, y en muchos casos nunca pasa de ahí: en otras, aparecen llaves, cristales o cuchillas y sin la ayuda adecuada, puede acabar en instintos suicidas y es un problema que afecta por igual a ambos sexos. Sin embargo, las mujeres son más propensas a padecerlo entre los 14 y los 19 años, y los hombres entre los 20 y los 24, aunque existen casos que autolesionadores que se iniciaron a los 12 o incluso a los 7 años.

Es una epidemia silenciosa cuyo origen no está claro: desde la adicción a las endorfinas, a traumas de infancia o adolescencia, psicólogos y psiquiatras de todo el mundo batallan y discuten en aras de averiguar más cosas acerca de esta patología. Sin embargo, un dato constante: para todos los afectados, dañarse, el dolor, es la única salida y nada más consigue que su vida tenga sentido.

Lo que lo convierte en un problema especialmente preocupante.

Xosé Álvarez Blázquez, homenaxeado no día das Letras Galegas de 2008

Naceu en Tui (Pontevedra) en 1915, e faleceu en Vigo en 1985.

Escritor en lingua galega e castelá, Álvarez Blázquez é fillo de Darío Álvarez Limeses, milito una Federación de Mocedades Galeguistas e no Partido Galerista. Xunto con Luís Viñas Cortegoso fundou a Editorial Monterrey no ano 1950. Xa en 1962 ingresou na Real Academia Galega e dous anos despois, en 1964, fundou unha nova editorial: Edicións Castrelos.

Da súa obra en galego destacan a colección de relatos Os ruíns (1936) e A pega rabilongo e outras historias de tesouros (1971), no xénero da narrativa infantil. Entre a súa obra lírica, o poemario, realizado xunto co seu irmán Emilio, Poemas de ti e de min (1949), Roseira do teu mencer (1950), Cancioneiro de Monfero (1953), unha das obras claves do neotrobadorismo, Romance do pescador peleriño (1954), ademais de Canle segredo, escrito no 54 e publicado no 76.

Como ensaísta, publicou Escolma de poesía galega II: A poesía dos séculos XIV a XIX (en 1959), Escolma de epigramas (1968), e Escolma de poesía medieval (1975).

En castelán Álvarez Blázquez publicou a novela En el pueblo hay caras nuevas (1945).

A RAG, basea a súa decisión de homenajear coas Letras Galegas 2008 a Álvarez Blázquez por ser "o exemplo perfecto dun home polígrafo, erudito e interesado pola historia, a arqueoloxía ou a literatura", e destacou tamén o seu "importante labor" no campo da literatura.

Griegos y Orensanos

Decía en su artículo de la Región José Luis Penedo, persona que merece todo mi respeto, que a Ourense se le conocía, en tiempos, como la Atenas de Galicia, debido a la gran cantidad de eruditos que llegaron a residir a la vez en mi ciudad, y que desarrollaron una gran actividad literaria, artística y cultural en muy diversas áreas. Defendía también el hecho de que Xaime Quessada, importante pintor local, merecía el nombre de una calle que le homenajeara, petición a la que me uno con sumo gusto, ya que el pintor, uno de los pocos referentes artísticos que nos recuerdan al Ourense ateneico; no obstante quizás debería pinchar con cierta condescendencia al señor Penedo por su énfasis en que se le reconozca al señor Quessada su derecho a una calle, que ya no es la primera vez que lo hace, argumentando los nombres de alguna de ellas, como “Papón”, “Murga” o algunos otros nombres del callejero orensano que le resultan, digamos, de segunda clase. Qué quiere que le diga, don José Luis, yo también considero que nuestro máximo exponente de la pintura, que ha sido reconocido, y con justicia, internacionalmente, merece compartir callejero con otros ilustres nombres que pintorean nuestra ciudad en sus placas, pero también soy de los que le invade una sensación gustosa al encontrarse con la “rúa do lobisome” o la “rúa do medo”, o de los que sonríe a medias al encontrar uno de los lugares citados en “A esmorga”, novela que usted honra, y que está llena de nombres semejantes a los que nos recuerda.

No obstante, y meditaciones aparte, éste escrito no iba con intención, pese a toda la anterior parrafada que he escrito tan alegremente, a criticar ni el artículo de don José Luis, ni a rebatir ninguno de sus argumentos, en absoluto. En realidad lo escribía por el mensaje subyacente, por el título: Ourense, huérfana de artistas. Y es que ésa es una gran verdad, que poco a poco, ésa Atenas gallega se ha ido despojando de pensadores, literatos, artistas, sabios. Quedan, claro que quedan, pero cada vez menos. Nos falta la chispa, el ambiente, pero también, Don José Luis, nos falta el apoyo, nos falta la ayuda, nos falta el interés del orensano de a pié por el arte (¡complicada definición!).

Pongamos un referente: y es el premio de poesía “Cidade de Ourense”, donde se nos pedía que antes del próximo 8 de Febrero presentáramos una obra original e inédita de un mínimo de seiscientos versos (cantidad nada despreciable), con un premio monetario, plata y publicación del libro como único premio, además del premio de participar, claro está, en un fragmento de la cultura y el arte que algunos tanto amamos. ¿Sabe usted, don José Luis, porqué no me he presento al citado premio? ¿saben ustedes, queridos lectores, que como yo, algunos han decidido no presentarse al encontrarse, en las bases, con una pequeña frase que nos ha sorprendido?

1º. Poderán participar todas as persoas que o desexen cualquera que sea a súa nacionalidade, sempre que as súas obras se presenten en galego ou en portugués.

(1º. Podrán participar todas las personas que lo deseen, cualquiera que sea su nacionalidad, siempre que sus obras se presenten en gallego o en portugués).

Dejen que me explique. No tengo nada en contra del idioma portugués, lengua que merece todo mi respeto, así como sus hablantes. Por supuesto, mucho menos me opongo que a un premio literario gallego pida que se presenten obras en gallego; no sólo es aceptable, sino que es, a mi parecer, necesario. Podría incluso aceptar que sólo se presentaran obras en nuestra querida y hermosa lengua gallega.

Sin embargo, no consigo entender (y no habrá lusista alguno que me convenza de lo contrario) que en un premio gallego se acepten obras en portugués, y no en castellano. Sencillamente, no me entra en la cabeza. ¿Acaso la justificación de un país cercano implica que es más importante su idioma que el idioma que nos pertenece, el castellano, tanto como el gallego? Admiro la lengua portuguesa. Admiro Os Lusíadas, para mí la obra cumbre de nuestro país vecino, libro del que soy orgulloso poseedor. Pero no, no puedo entender que pueda competir un lisboeta en el Cidade de Ourense porque redacta un cultivado portugués, y no pueda competir un joven escritor de León porque no conoce el gallego.

Quizá esos pequeños detalles, Don José Luis, ayudan a que Ourense se aleje más de ser la Atenas de Galicia una segunda vez. Porque esos detalles hacen que nuestras obras escritas en lengua castellana viajen a Madrid, a Burgos, a Salamanca o a Valencia, por el sólo hecho de que en nuestra propia ciudad, no los admiten.

Y luego hablan de racismo

El pasado mes de Julio, en la Plaza de las Mercedes, hubo un apuñalamiento: un menor asestó una cuchillada a otro bien entrada la madrugada que le afectó al pulmón y el corazón; gracias a una rápida actuación de los servicios de emergencia, el joven ha salvado la vida, pero la cuestión no es ya que no tengamos que lamentar una víctima mortal, que cómo un menor puede ser tan dado al navajazo, ni siquiera el hecho de que Ourense, habitualmente tranquila, no sufre semana tras semanas, varios de éstos casos.

La cuestión es que los hechos que llevaron al navajazo son de lo más estúpidos: le robaron el bolso a una amiga, y se burlaban de ella por el móvil, y cuando en un gesto de amistad el joven estaba intentando recuperar las llaves de casa de su amiga, un joven de 17 años (que el periódico local oculta bajo unas siglas que no citaré) de nacionalidad colombiana se aproximó a él, no dijo palabra alguna, y le asestó la citada cuchillada, a modo de saludo, qué tal. Y ya que no doy nombres, me ahorraré todos los presuntos y supuestos.

Sin embargo, y para añadir más idiotez a la cosa, una vez detenido, el agresor declaró no recordar nada de lo ocurrido, pese a que hubo testigos que lo señalaron, incluyendo la necesidad de declarar protegidos ante el miedo al cuchillero y a sus allegados. También es de remarcar que, aunque provisionalmente encerrado en un centro de menores, se fugó en verano cuando iba a prestar declaración y lo encontraron en Portugal hasta que ayer lo llevaron ante el juez de Menores. También quisiera remarcar el hecho de que gracias a nuestra Ley de Menores, aunque el acusado estaba a unos meses de cumplir la mayoría de edad, la pena anda entre cinco y siete años de internamiento entre la fiscalía y la acusación y la defensa, que ha aceptado delito de lesiones (no intento de homicidio, como se pedía). Delito de lesiones, tiene guasa la cosa.

Me recuerda a los apuñalamientos de la calle Pizarro, donde una banda de latinos atacaron con cuchillos, cadenas y pates de béisbol a cinco jóvenes ourensanos (ya comenté el hecho en las Crónicas del Odio hace tiempo), donde no se encontraron responsables y no pillaron a uno de toda la pandilla. O a todas las veces que grupos de latinoamericanos que no me conocían se han metido conmigo, provocándome, en San Lázaro, pleno centro de la ciudad.

Sí, racismo.

Los cojones.

Ángel González - Elegido por aclamación

Sí, fue un malententido.
                                          Gritaron "¡a las urnas!"
y él entendió "¡a las armas!"- dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:
la democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy - silencio -
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.

Todo lo que sube...

Esto es un resultado nacido de no aplicar el teorema de la Navaja de Ockham.

Pónganse ustedes en situación de visualizar una empresa privada, creada en un ámbito local, y basada en el intercambio comercial de productos de lujo cuidadosamente tratados con amor artesanal y con un ámbito de comercio reducido. Un tipo de negocio tan concreto necesita de una clientela muy especial, y buscar unos inversores y unos clientes selectos lleva tiempo; hubo que tener paciencia, pero el negocio, por un azar de la fortuna o una estrategia de mercado cuidadosa, despegó con olor a billetes frescos.

Tras un tiempo prudencial, la empresa decidió ampliar su oferta, y compró un solar en un polígono de nueva construcción: la empresa trasladó allí sus oficinas centrales y los puestos de producción, mejorando la imagen pública y aumentando la calidad de sus producciones como resultado de la mejora de las condiciones de los trabajadores y de una estrategia publicitaria innovadora que permitió la ampliación de la plantilla.

El primer propietario decidió que era el momento de tomarse unas largas vacaciones, ya que gracias a los beneficios conseguidos podía retirarse, así que puso a la empresa en venta por lo bajo, y tras un desplome de su cotización debido a lo arriesgado de su movimiento, fue vendida por una ridícula cantidad a un joven y emprendedor nuevo rico, quien observó la venta de la empresa de humildes orígenes como una plataforma empresarial de proyección lejana.

Este joven empresario creó una Junta Directiva presidida por él mismo como primer paso a diversificar las actividades de la empresa en ámbitos relacionados, pero de un espectro más amplio: la inversión dio sus frutos, y bajo la tutela del nuevo propietario, ahora Director General, la empresa, aunque a pequeña escala, pudo salir a bolsa con un éxito abrumador con una nueva ampliación de sus naves industriales y una nueva contratación masiva; fue su instalación como gran empresa, puntera en su línea e innovadora en sus métodos, y al poco su clientela y sus inversores fueron surgiendo de ambientes más variados. En pocos años, la empresa se convirtió en una pequeña multinacional.

Sin embargo, las condiciones de trabajo empeoraron con el tiempo; se incrementaron las cantidades mínimas de producción, hubo recortes de plantilla, no se modernizó el equipo y se gastaron grandes cantidades de tiempo y dinero en quimeras estúpidas que lastraron la economía de la empresa; se acusó de corrupción a miembros de la Junta Directiva, hubo despidos, cambios, actuación de los sindicatos. Tras una huelga de los trabajadores la empresa se vio obligada a parlamentar con los sindicatos y a hacer cambios de emergencia y una contratación que intentó ser masiva para normalizar la situación, aunque sin éxito.

Se crearon comités. Hubo enlaces sindicales y nuevos miembros de la Junta que intentaron salvar la situación. Se propusieron ideas, reformas, se habló de subir los sueldos, o de poner a la venta la empresa. Pero el Presidente se negó, alegando que los proletarios pretendían arruinar su empresa, por la que tanto había luchado. ¡Él, que la había convertido en lo que era! ¡Él, que había gastado todo su dinero en su inversión! Mantener el status quo era la solución: no más cambios, y aguantar la crisis. Antes o después las protestas cesarían. Sin embargo, pasado un tiempo, con el desplome de la empresa en bolsa y la deuda contraída, la Junta Directiva presionó para tomar medidas, y tras la presentación de un precontrato público de transferencia de poderes de dudosa legalidad, se aprobó la reforma de la empresa y se pidió a la Junta Directiva que dejara aparte rencillas y negociara con los representantes de los sindicatos y de los trabajadores para llegar a unas condiciones satisfactorias para ambos bandos a fin de salir de la crisis. Se propusieron reformas, medidas e ideas en la Sala de Juntas.

Por eso todas esas ideas nunca despegarán; no porque algunas sean poco originales, no porque sean demasiado ambiciosas, no porque cuenten con pocos partidarios, ni siquiera porque no haya nadie capaz de llevarlas a cabo, o tan sólo de ofrecerse para ello. El problema, más allá del apagamiento general, no es la falta de iniciativa, sino la de compromiso. De compromiso por parte de las altas instancias. Porque no se cumplen los plazos, porque no cuajan los intentos y sobre todo, por una absoluta falta de confianza absolutamente xenófoba.

Actualmente esa empresa se encuentra en suspensión de pagos de forma indefinida. La Junta Directiva pone cabezas de turco para calmar a los sindicatos, porque no se encuentran culpables. Ha habido huelgas, y formación de piquetes entre los trabajadores. Se han hablado de sabotajes en las herramientas y hay rumores de que hacer unos meses se boicotearon los puntos de distribución a causa del descontento, aunque nunca se pudo descubrir al culpable, caso de haberlo.

Puede que lo más fácil hubiera sido poner la empresa en subasta pública cuando su valor aún era alto, o aceptar un contrato de venta donde se respetarían los puestos de trabajo y los estatutos de la misma con la intención de volver a los orígenes para empezar de nuevo. No lo sé, no soy empresario, sólo sé que no se hizo así. No se hizo lo más fácil. Ni se está haciendo. Ni se hará.

Tiene toda la pinta de declarar una bancarrota al primer golpe de viento. Lo siento por todos los que se irán a la calle con la sensación de haber perdido el tiempo.

"Papá, cuéntame otra vez" - Ismael Serrano

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Francia

Como a mi admirado Pérez-Reverte, digo citando uno de sus mejores artículos, a mí también me gustaría ser francés a veces. Simplemente hay que echar una breve ojeada a los textos de los Estatutos Gallego y Catalán, a los titulares de los periódicos, un par de declaraciones de Carod-Rovira e Ibarretxe y haber atendido, aunque sea mínimamente, a cualquiera de los últimos debates sobre el Estado de la Nación: en España no nos gusta la democracia y no sabemos, ni queremos, entender nada acerca de la auténtica democracia. Nuestra clase política, salvo escasas, escasísimas excepciones, es infame, deleznable, habiendo convertido España en un bebedero de patos, la política en un comedero de cerdos donde se ceban los gorrinos que se benefician de la desastrosa política que impera en las tierras ibéricas.

En España es imposible avanzar mientras se mantenga esta política en boga. Aquí, donde con idéntico entusiasmo le damos a la puñalada trapera, a la mentira, al desaire, a la venganza y al café con leche, sólo podemos estancarnos en nuestra propia inmundicia, o retroceder al oscurantismo. Sólo en España podríamos asistir pasmados al fenómeno de múltiples partidos nacionalistas coexistiendo en un mismo territorio acotado, existiendo partidos independistas de izquierdas, de derechas, de centro-derecha y de cero a la izquierda (¿se imaginan que obtuvieran la ansiada independencia de su territorio?), partidos nacionalistas que se presentan a elecciones generales ¡del Estado Español!, y demás estropicios políticos dignos de una novela bizantina.

No me voy a meter acerca de la ruptura de las españas, que si acabaremos estudiando en los Institutos Historia de los Pueblos Libres e Independientes de la Península Ibérica, que si personajes como Henry Kamen se pasan por la parte donde la espalda pierde su nombre la historia desde Indíbil a Adolfo Suárez. Pero asisto asombrado a un espectáculo donde un mohoso fantasma llamado Francisco Franco, que ya lleva sus años en la tumba, se remueve y sigue causando muertes, desaires, enfrentamientos, donde hay quien añora una república que fue una coalición de absurdos con los socialistas, los anarquistas y los comunistas haciendo cóctel y donde alguien que cobra sus buenos dos mil quinientos euros mensuales se declara abiertamente nacionalista anarco-comunista (¿?). Aquí ya no se decide por España, ni por los españoles. Decidimos por Cataluña, por Valencia, Navarra, Galicia, Asturias, León, Extremadura, Andalucía y ¡hasta por Taknara!, llevando la fórmula del ¿a dónde vas? – patatas traigo a su máximo exponente, con el PP gritando Santiago y Cierra España, el PSOE empeñado en espolear una cruzada antifascista mientras ellos mismos parecen una jaula de grillos, y partidos de toda suerte y dudosa legalidad (ejem) asisten asombrado a la Edad de Oro de la Política Española, donde Toda Gilipollez Es Posible y donde toda teoría descabellada, como la de la duramente oprimida Cataluña o la de, no se la pierdan, el Holocausto Gallego, puede tener lugar. En algo sí que los Españoles nos superamos: en poder tener doscientas cuarenta y siete opiniones distintas según la hora y el lugar, en ser rápidos en llamar fascista o rojo de mierda, en apuñalarnos y escupir en la herida. Por eso, como Reverte, yo también quisiera ser francés en esas ocasiones en las que veo a cincuenta tiñalpas quemando banderas de España, a los Obispos preguntando que qué tajada sacan ellos, el Gobierno y la Oposición mentando la virtud de las legítimas de sus adversarios y ciscándose en los muertos respectivos (que son exactamente los del otro bando), étc.

Pasen y vean: esto es España, asociación de amigos a distancia.

Mírame, pero no me toques.

La que nos faltaba

Se supone que en España, nuestro gobierno, la autoridad política, gira alrededor de un sistema democrático. Se supone. Pero lo cierto es que cuando uno ve determinadas situaciones no puede dejar de pensar que todo es un timo, enorme y henchido, y que se mantendrá indefinidamente hasta que un cambio social (un cambio en el sistema, la presión del pueblo o, Dios no lo quiera, un golpe de estado) provoque un nuevo giro de la rueda.

Y digo esto porque un sistema donde puede gobernar el candidado menos votado por los electores, donde aquél más rechazado por el número de votos se convierte en alcalde de una ciudad, no puede ser un sistema democrático. Y eso es lo que, parece, va a ocurrir en Ourense, en el marco de las recientes elecciones.

Ahora que el Partido Popular no ha obtenido mayoría absoluta (13 concejales contra los 8 del PSOE y los 6 del Circ Purée... digo, del BNG), el candidato a Alcalde del Bloque, Alexandre, ha dejado caer en ciertas declaraciones que ahora que los Populares no han obtenido la absoluta, en Ourense gobernará por fin un alcalde nacionalista. Así que ése es el futuro de nuestra ciudad, que el candidato que menos concejales ha obtenido nos vaya a gobernar, bajo la postura de "PSOE, chincha, el PP pincha, si quieres que no gobierne, dame la alcaldía."

Por eso, afirmo que si el pacto sale adelante, Álex no es mi alcalde. No es el alcalde de Ourense. No fue el más votado, ha sido el tercer candidato, el tercero en discordia. Pero como un buitre, alimentándose de los restos de los demás, y gracias al PSOE, que parece dispuesto a lo que sea por evitar que el PP gobierne, se va a convertir en el león.

Por estas situaciones yo estoy en contra de los pactos políticos. Y más cuando nuestra infame clase política los emplea para apuñalarse y joder al adversario en lugar de preocuparse por lo que se supone, debería: nuestro país, nuestro entorno, nuestra ciudad.

... esto es lo que está ocurriendo

Hay un fotolog de cuyo autor no diré el nombre que yo considero imprescindible echar un ojo. Y no lo digo para que la gente mire, enjugue la lagrimita y siga adelante, enternecida por la crudeza de algunas de las imágenes hasta que el próximo anuncio de Armani o los ecos de la campaña política le borren de la retina lo observado y el rostro del soldado, del niño o la niña de turno, la basura, la chatarra, la imagen del hambre desaparezcan como un fantasma al amanecer en una evanescencia inesperada, floash.

Lo considero imprescindible porque parece que en este mundo agonista y egoísta sólo sabemos reconocer la realidad a golpes de imagen, fantasía fotográfica en la Era de la Información: crudo, sin sal, y delante de los ojos, sólo entonces parecemos recordar lo que sabemos. Ese fotolog es una bofetada en la cara llamando a mirar y actuar. Es crudo, es duro, es feo y es real, jodidamente real.

Lo que más me duele es que alguna gente llega a ese fotolog, mira las fotos, y se equivoca de espacio. El autor no ha hecho ese refugio virtual para que le digan lo que le quieren, lo guapo que es o cuándo van a pasar a buscarle. No lo ha hecho para que opinen sobre la calidad de las fotografías, o la iluminación. ¡Y no me cabe en la cabeza que alguien que haya visto dos entradas cualesquiera pueda dejarle un comentario como “muy bonito este blog” o “nice pik!”! Señores… es dramático, horrible, duro, crudo, doloroso, impactante… Hay una sarta de adjetivos que describen uno u otro aspecto del fotolog, pero… ¿bonito? ¿Está usted enfermo o qué?

Yo quiero pensar que muchos de los que dejan esa clase de comentarios no se han parado a mirar las imágenes que están colgadas, o que dicen lo que dicen con afán de demostrar que el autor le importa y que siguen sus proyectos, que están de acuerdo con lo que hace. Quiero pensarlo, porque es más fácil que pensar que la bancarrota espiritual ha llegado hasta extremos tan absolutos y la estupidez humana es tan infinita.

Y hasta el momento, ésta es la imagen que más me ha impactado. Y no voy a decir que es bonita, ni hermosa, ni que su blog es lindo ni cuánto lo quiero.

Porque al fin y al cabo, ese fotolog es lo que es. Real y crudo: una patada en nuestra indolencia.

Y eso nunca será hermoso.